A veces es graciosa las diferencias que hombres y mujeres tenemos para percibir una misma realidad. Ella y yo estábamos hablando de una pequeña calle de Madrid de la que ninguno de los dos recordábamos su nombre:

- Sí!, según entras por la Castellana hay un banco.
- Bueno...!, al final hay un solárium, ¿no?.
- ¿un solárium, o un concesionario de coches?
- No!, un solárium... y en la acera de enfrente, a mitad de calle una pastelería...
- Pero... ¿ahí no hay una caja de ahorros?

Acabo de pasar por esa calle, y en efecto...! Ambos hablábamos de la misma.

Mi vida ha sido siempre un aluvión de oportunidades perdidas, y no me refiero a dinero, trabajos y logros materiales, sino a aquello que los libros de economía colocan en el primer lugar de importancia dentro de una empresa (y que éstas luego olvidan): El capital humano.

Las personas de carne y hueso. ¡Vaya!.

Analízome:
1.- No me gusta comprometerme afectivamente con personas a las que sé que no le voy a dar toda la atención que se merecen.
2.- Nunca llega el momento adecuado para romper el hielo.
3.- Los celos son malos consejeros. Huir de ellos. Autocensuras.
4.- ¿Dónde deje el libro para hacer amigos que me regaló el gilipollas del chiste?
5.- Sigue sin llegar el momento para romper el hielo. Quizá mañana...

¡Ostias!, (perdón Amatxu!), ¡Qué chorradas escribo!. Acaba de partir otro tren...

Ayer me aconsejaron por enésima vez que midiera mis palabras.

Pero ando demasiado ocupado para tratar de acordarme de que debo comprar cinta métrica...

Y es que ya no gano para champú...

O la población de gorriones y palomas en Madrid ha crecido alarmantemente en las últimas semanas, o tienen algo personal contra mí.

Más memes

El último malvado ser de la blogosfera que ha enmarronado con un meme ha sido Raddy. En fin... uno con su gran vocación de servicio y su enorme corazón capaz de satisfacer las peticiones más abyectas va a tener que terminar dando la razón a mi Amatxu cuando dice que tengo la paciencia de un santo y que los demás sólo me quieren por la carne (o en este caso la carnaza...)

Si me he enterado bien (y si no, me la pela...!), esto consiste en contestar cuatro veces a cada pregunta y vosotros dejarme cuatro comentarios cada uno por cada una de mis contestaciones, que este blog anda muy poco movido con tanto post serio y "lloricoso"...

Al ataque:

Trabajos que he tenido (por orden de antigüedad):
- Transportista. O sea.. dedicarse a vaciar de sillas y mesas unas aulas en la uni, con motivo de la celebración de un campus "universidad-empresa" u otras chorradas en las que gastarse el presupuesto de universidades.
- Barman en fiestas universitarias cuya única remuneración era la de invitar a unas copas a los cuatro colegas y las quinientascincuentaytremildoscientasveinticuatro amistades tipo "donettes" de las que dispone uno...
- Supervisor de la democracia. Es decir 17.000 de las antiguas ptas por estar en dos ocasiones en la mesa electoral apuntando nombrecitos y metiendo sobrecitos en una urna (y pensar que algunos por meter bolitas en una portería cobran millones...!!!).
- Analista programador, instalador, probador, administrador de cafés, bufón real y psicólogo de empresa en un proyecto de desarrollo SW de tecnología punta. Con sistemas a válvulas y transmisión animal, vaya!

Películas que puedo ver una y otra vez:
- Azul o Rojo de kieslowski (dependiendo del estado de ánimo).
- Amanece que no es poco (perfecto antídoto contra el estrés laboral).
- Cualquiera de Julio Médem.
- Solaris (de Andrei Tarkovsky). En realidad ésta no la he visto y.... quiero verlaaaaaaaa!!!!!!!!!!!

Programas que me gustan (que no significan que los vea, porque el mando a distancia de la tele es un aparato que esté donde esté nunca está a mi alcance):
- Versión española.
- El Telediario de Tele 5 o de la 2.
- El teletexto para saber lo que ha hecho el Athletic.
- Los documentales sobre hipopótamos antárticos de La 2

Platos favoritos:
- La tortilla de patatas de la amama (aunque ya no esté en edad de hacerlas).
- La tortilla de patatas de Haizea (difícilmente superable...)
- La tortilla de patatas de Txabi.
- La tortilla de patatas de Odraz.

Sitios de internet que visito a diario:
- Tu blog (por si cuela...).
- Yahoo y gmail (por aquello de vaciar las carpetas de spam...)
- Elmundo.es (masoquismo puro y duro, lo sé...!)
- Eurobilltracker (para meter los últimos billetitos que he ido encontrando por ahí...)

Lugares donde quisiera estar ahora:
- Acantilados de La Galea, Getxo, Bizkaia.
- De vacaciones por alguna isla hispana. (¿Menorca?)
- Tomando una mediana (y no miro a nadie para decir con quien...)
- Fuera del curro!!!!

Durante mucho tiempo, cuando veía situaciones parecidas, me decía que jamás de los jamases dejaría que eso me sucediese a mí. Que no merece la pena martirizarse cuando no tienes del todo claro que las cosas vayan a llegar a buen puerto y que el sacrificio va a servir para algo. Que pocos días pasamos en este mundo para estar la mitad de ellos sufriendo. Y que en otros lugares brilla mucho más el sol.

Y ahora que es cuando debo huir, noto que mis miedos me retornan a la casilla de salida.

Crónica de un día negro (y VII)

En cuanto llego a casa busco el móvil. Lo enciendo y empieza un concierto de pitidos de SMSs y llamadas perdidas. Pienso en las otras llamadas, en aquéllas que nunca tuvieron respuesta. El número de víctimas mortales ya se ha estabilizado pero queda lo más trágico: ponerlas nombre y apellido...

Me llama Marta, está en Lavapiés. Ha quedado para hablar de los atentados e intercambiar opiniones. Le digo que acabo de llegar a casa y que no estoy para mucha conversación. Lo entiende. Besos.

Me pongo frente al televisor. Veo las primeras imágenes. El discurso del Rey. Una nueva rueda de prensa de Acebes. Se ha encontrado una furgoneta con unas cintas con versículos del Corán. Mi tía enmudece. Aunque sea a través de una puesta en escena algo pueril, una nueva hipótesis aparecerá en los periódicos de mañana.

Por la noche, envuelto entre sábanas, tirito.

Crónica de un día negro (VI)

Estoy harto de "socializar". Dejo transcurrir las primeras horas de la tarde y a las cinco decido que no puedo seguir así, que mi productividad ese día es escasa, y que es mejor recuperar ese tiempo perdido otro día.

Salgo del trabajo. Entro en el metro. Me voy al centro de Madrid.

A día de hoy no recuerdo por donde estuve. No es algo importante. O sí. El caso es que necesitaba tomar algo de oxígeno, respirar... Eso o evadirme completamente de un mundo en el que somos capaces de lo peor hacia nuestros semejantes.

La tarde tiene un poco más de luz. Trato de buscar la primavera.

La estación de Atocha es zona obligada en el camino de vuelta a casa. Varias cadenas de televisión nacionales y extranjeras están retransmitiendo desde allí mismo. No quiero hablar. Me marcho rápidamente.

Comienza a caer la noche. Siento frío.

Crónica de un día negro (V)

Es la hora de ir a comer. Salimos a la calle en una ciudad que a esas horas ha perdido de manera trágica a 170 de sus habitantes. Durante el trayecto más de lo mismo...

- No ha habido aviso previo, y las bombas han buscado generar el mayor número de muertes.
- Sí!, pero... ¿acaso ETA avisa cuando pone un coche bomba?
- Depende... no es lo mismo un coche bomba al paso de una furgoneta de la guardia civil, que en un tren atestado de gente. Los objetivos de la acción son bien distintos.
- Ya!, pero... ¿Hipercor?
- En Hipercor hubo aviso y no se desalojó... Otra cosa es, que quien coloca una bomba (ya sea un coche bomba en Madrid o un cazabombardero en Bagdad) tendrá que responsabilizarse de los hipócritas "daños colaterales" que produzca...

A veces es absurdo intentar ponerse en la cabeza del terrorista. Quien piensa distinto (o se arriesga a ver las cosas desde otro punto de vista) se convierte en la oveja negra y de nada sirve haber rechazado el uso de la violencia una y mil veces, o caminas con el redil, o en el futuro tendrás que estar midiendo tus palabras porque habrá quien las interprete para situarte donde le gustaría verte.

Llegamos a la cafetería donde comemos. En una televisión se ve la comparecencia del ministro Ángel Acebes en relación con los atentados. Me quedo rezagado escuchando sus palabras...

"...por tanto, me parece absolutamente intolerable cualquier tipo de intoxicación que vaya dirigido por parte de miserables a desviar el objetivo y los responsables de esta tragedia y de este drama..."

Pues bueno... de poco sirven las (tardías) explicaciones del propio Acebes de que esas palabras iban digiridas en exclusiva hacia Arnaldo Otegi, pero aun concediéndole el beneficio de la duda de que esa fue su única intención, de golpe y porrazo había osado calificar como miserable a todo aquellos que no veíamos la mano de ETA detrás de las bombas.

Puedo entender que la mayoría de la opinión pública a esas horas confiara en la autoría de ETA. A fin de cuentas, ETA es enemiga de todos los medios radiofónicos, escritos y de todas las cadenas de televisión que se emiten desde Madrid, y estos se deben a sus líneas editoriales. También lo es de la inmensa mayoría de la población española. Pero por lo que no puedo pasar es porque el máximo responsable de la lucha antiterrorista desconozca el "modus operandi" de ETA, los objetivos que pretenden sus acciones o las personas hacia las que van dirigidas e incluso no me creo que necesitara saber EXCLUSIVEMENTE si el explosivo utilizado fuese Titadyne para establecer o descartar autorías. Viéndolo a posteriori, el comportamiento del Gobierno en general y de Acebes en particular, sólo cabe explicarse de dos formas posibles: incopetencia o mentira. Y nunca los tuve (ni los tengo) por incopetentes.

Un par de horas más tarde, el Sr. Aznar nos soltó eso de que "los han matado por ser españoles" y otra serie de bla bla blas que no me parece la pena ni recordar. Eso sí!, brillante discurso en la que la palabra ETA brillaba por su ausencia. ¿Casualidad?. Por entonces pensé que no... que era una forma de intentar salir airoso, limpio e inmaculado de las circunstancias, cosa que hoy en día, a la vista de los hechos de los días siguientes reconozco que fue un error. Y es más... este señor todavía no nos ha explicado cuales son los desiertos lejanos, ni dónde están las montañas remotas donde se encuentran los autores intelectuales de la matanza a los que se referió en la comisión del 11-M. Si tengo que elegir entre los que lanzan la piedra y esconden la mano o los que dicen por su boca un puñado de mentiras, me quedo con éstos últimos. Muy mal Sr. Acebes, pero peor aun Sr. Aznar!!!

Crónica de un día negro (IV)

A Miguel Angel, los atentados le han pillado en París. Su novio le ha llamado para contárselo. Está en medio de una reunión y no tiene acceso a internet. Sólo tiene mail. Dice que tiene la mente puesta en lo de Madrid y que no puede concentrarse. Nos pide que por favor le enviemos recortes de prensa vía correo electrónico. Iñaki aprovecha para interesarse por el estado de los miembros madrileños del "foro subversivo". Marta contesta primero. Itsas poco después.

Me llama mi tía. Está llorando. No se ha levantado en todo el tiempo del sofá.

- Pobre gente!, ¡encima en barrios humildes!, ¡Hijos de puta!, ¡Hijos de puta!!!!

Sólo trato de calmarla. Entrar en debates sobre la autoría no nos llevaría a ninguna parte. Además ella es muy cerrada y no entiende a razones. Ya tendremos tiempo por la noche para hablar más tranquilamente.

Se me acerca uno de los jefes de la empresa. Días atrás habíamos estado hablando sobre ETA. Hay resentimiento en sus palabras:

- ¿Así que ETA siempre avisa?
- ¡Ya ves!

La cifra de muertos se dispara. 70, 130.. Los actos de la campaña electoral se han suspendido. Primero el PP, luego el resto. A mitad de la mañana el denostado Arnaldo Otegi declara que la izquierda abertzale, ni por asomo piensa que ETA esté detrás de las bombas de Madrid. La cosa empieza a clarificarse. El portavoz de una plataforma ilegalizada ha sido el único político capaz de saber estar a la altura de las circunstancias. Ha sido claro, concreto y conciso. Comienza el baile...

Mi "ex" (votante del PP en las generales del 2000) me escribe:

- ¿Estás bien?. Supongo que como por aquí pero un poco peor.

Ha hablado con Marta (una amiga común que también trabaja en Madrid). Está bien.

No contesto.

Me pongo a trabajar un poco. Había quedado con Marta (otra Marta...) en enviarle un documento y me evado un poco buscando cifras escondidas en aburridas bases de datos. Sólo me da para envíarle una pequeña parte. Escribo:

-Buenas (por decir algo)

Me empiezo a cansar de repetir cual es el "modus operandi" de ETA (más veces de las aquí esbozadas), y considero que es cruel dar la "callada por respuesta" a mi ex, pues a fin de cuentas ya no conoce mis hábitos:

- No!, no estoy bien! Pero aún es pronto...

Se extraña de mi respuesta. Quiere saber más.

- Al menos no estás herido... ¿Qué quieres decir con que aún es pronto?

Por el momento no contesto. Ya sabe de mí lo fundamental. Hasta el día siguiente no sabrá más.

Y es qué mis interrogantes comienzan a cambiar. Comienza a ser más importante el por qué...

Crónica de un día negro (III)

Una vez más llego tarde al trabajo. Nada más llegar me descoloca la sonrisa de Irene. Me lleva tiempo interpretarla correctamente. Suelo ser el último en incorporarme a mi puesto de trabajo y por lo tanto hasta ese momento la única silla que quedaba vacía era la mía.

Busco noticias en la prensa, toda la mañana se convierte en una recarga continua de la web de "El Mundo". Los malos presagios se van confirmando. 15 muertos.

Samuel se me acerca. Desde nuestras posturas idelológicamente enfrentadas, llevamos los últimos días hablando de la campaña electoral. Ambos creíamos en una victoria del PP, si bien yo tenía puestas mis esperanzas en una mayoría insuficiente para gobernar. Al menos en solitario.

- ¿Qué crees que debería pasar?
- Suspender la campaña electoral. A estas alturas lo que digan los políticos importa bien poco.
- ¿Y las elecciones?
- No...!, eso debe continuar.

Me equivoco. Desde ese momento lo que digan los políticos será de vital importancia. De hecho algunos ya han comenzado a hablar y anticipándose a todos un mediocre lehendakari ya apunta en dirección a ETA.

Nueva recarga de la página de "El mundo". 30 muertos. Estamos ante el atentado más sangriento de toda la democracia española. Me derrumbo.

Por aquel entonces no hay ley antitabaco, con los ojos llorosos me levanto a por un café al reducto de humos de la empresa. Dentro Aitziber e Igor (también de Bilbao) apuran su bebida, otra chiquita fuma mirando en la ventana. ¡Hola!. Enciendo un Fortuna. Silencio. Cinco minutos así.

Me quedo solo y sigo dando vueltas al asunto. ETA está muy debilitada y lleva cerca de un año sin producir víctimas mortales. Cuando una banda terrorista da sus últimos coleteos, sus zarpazos pueden hacerse más sangrientos. ¿Nos encontraremos ante un Omagh a la vasca?. Remordimientos... ¿tal vez mis convinciones han dado cobertura a "esto"?, ¿soy acaso culpable por ser vasco? ¿por sentirme vasco?. Todo esto es muy raro... Aún no hay respuestas.

Vuelvo a mí sitio. La cifra de víctimas mortales se va disparando. Ya van por la cincuentena... No hay forma humana de acceder a la web del "Gara".

Me llama Amatxu. Está muy nerviosa y ha entrado en su trabajo lanzando improperios contra el nacionalismo radical y contra el institucional. Le pido que se calme. Que espere...

- ...esperar. ¿Qué quieres decir?
- Todo es muy raro. No digas nada de lo que puedas arrepentirte.
- Pero...! ¿acaso piensas que no ha sido ETA...?
- Creo que no. No son sus "formas".
- ¿Y quién ha sido entonces...?
- ...al tiempo! y por favor, no hables tan alto...

Crónica de un día negro (II)

Nada más pisar la calle me percato del atronador sonido de ambulancias y coches de policía. Venían de todas las direcciones posibles dando una sensación de caos que envolvía todo el ambiente. Caigo en la cuenta de que ya lo llevaba oyendo desde antes de enterarme de los hechos pero por desgracia el sonido de las sirenas de emergencia es algo a lo que los madrileños están bien acostumbrados, y aunque durante mis primeros días en la urbe causaron sorpresa en un individuo de provincias como yo, ya me consideraba lo suficientemente madrileño (al menos) en eso.

Voy tarde a trabajar, lo que sumado a los nervios, hacen que mis pasos sean aún más rápido de lo habitual.

Mi cerebro cavila...

- Vamos a ver...! ETA no funciona así, perooo....!

Miro a mi alrededor, voy caminando por una calle desierta y con muchos sitios libres de aparcamiento. Los atentados no han sido muy lejos de aquí, y ETA acostumbra a hacer un coche bomba después de los atentados para borrar pruebas y generar más confusión.

Lo reconozco...! En ese momento mis pasos se aceleraron aún más.

El panorama al fondo no es mas halagüeño. Lo que hasta entonces eran sonidos de sirenas se convierten en imágenes. Toda la calle Doctor Esquerdo es un hervidero de ambulancias, coches y furgonetas de policía. Nunca he visto (ni espero ver) tal concentración de ellas...!. Todos ellos llevan heridos. El hospital Gregorio Marañon está a 500 metros y la calle es ruta obligada de los vehículos de emergencia que venían desde la calle Téllez.

Entro en el metro. Gracias a Dios no está cortado.

Crónica de un día negro (I)

Por aquel entonces vivía en casa de mi tía, por lo que me tenía que adaptar a sus normas y horarios. Eso implicaba en que días en los que ella iba a algunas de las visitas culturales que organiza el ayuntamiento de Madrid, tenía que esperar a que se pusiera las quince capas de maquillaje para ir presentable a tal evento (sip!, es coqueta...), así que hasta las ocho de la mañana (tal vez un poco antes) no sonó el la radio-despertador que me torturaba cada mañana.

El locutor de RNE hablaba de los actos del día anterior de la campaña electoral, de las citas programadas para el día en curso, de cómo el día anterior el Madrid había eliminado al Bayern en la Champions, del día nuboso que había salido... En fin, rutinas...

- Atención, nos llega un despacho de última hora. Al parecer una bomba ha estallado en un tren cercano a la estación de Atocha...

- Vaya!, los de siempre ya están jodiendo otra vez!

- ...al parecer hay heridos...

- ¡Venga!, ¡Se sentirán orgullosos!.

- ...conectamos con un testigo presencial...

- Sí...!, A ver..!!, estoy frente a las vías... un tren... pasajeros descendiendo...

- einnn???

- ... varias explosiones en el mismo tren de cercanías... hay víctimas... no puedo precisar si mortales...

- ¿Comorrr? ¿explosiones DENTRO de un tren lleno de pasajeros?. No...!, imposible...! ¡No ha sido ETA!, ¡NO HA PODIDO SER ETA!!!!


Como un resorte salté de la cama en busca de imágenes gráficas que me aclararán lo que sucedía. Encendí la televisión y me senté en el suelo. En varias cadenas ya se hacían eco de la noticia. Aún no había imágenes...

Mi tía salió del aseo, y me vió junto a la tele.

- ¿Sucede algo?

- ¡Sí!, ¡Algo gordo!, ¡Han puesto una bomba en un tren!

- ¿Hay muertos?

- ¡Sí!, Hablan de dos...

- ¡Qué cabritos...!

Se sentó en le sillón. Ya no se movió en toda la mañana. Ni qué decir, que no fue a la visita programada entre otras cosas porque su prima (con la que había quedado) no pudo coger un cercanías por estar suspendido el servicio.

Durante varios minutos las noticias eran confusas. No eran una sino dos explosiones en Atocha y Santa Eugenia. Además un coche bomba había explotado junto a la Asamblea de Madrid.

Cuando me estoy poniendo el abrigo para ir al trabajo, suena el teléfono. Amatxu. Oigo a mi tía hablar con ella.

- Sí..! ¡Está aquí! Se iba en este momento...

Le hago una seña para que le dé un beso de mi parte y salgo de casa. Con las prisas, la impresión y el despiste que me caracteriza no me he dado cuenta de que no llevo mi móvil conmigo.

"Los pueblos que olvidan su historia están condenados a repetirla". Esta cita que odraz ha dejado en mi blog en más de una ocasión, cobra en mí un especial signicado en estos días en los que se ha iniciado el juicio por los atentados del 11 de marzo de 2004, y más aún si tenemos en cuenta de que precisamente durante esta semana se cumplirá el tercer aniversario de la masacre.

Este es un blog personal, si bien el rumbo que inicialmente tomó ha podido verse modificado por mor de la interacción con otros blogeros, por la autocensura del "qué pensarán" o por la incapacidad del propio autor en mantener su propia coherencia. Digo esto, porque esta semana más que nunca, escribo por mí y para mí, porque una de mis primeras intenciones al crear este blog fue la de dejar "a salvo de los míos" pequeños retales de mi existencia, pagando a cambio la contrapartida de ser observados por otros jueces quizá más severos (...o no).

Y me repito... digo esto, a modo de aviso a los "habituales" (el que avisa...) porque esta semana el blog va a tomar un cariz monotemático, quizá aburrido, quizá tristón, quiza reiterativo, quiza plomizo, pero es mi blog, ostias! (con los preceptivos perdones a amatxu...). Y es que si en alguna ocasión he traído hasta este blog escritos personales antiguos, esta vez el flujo va a ser el contrario, aunque sólo sea por una vez.

Dicho queda.

Soy de los que se fijan en el modo de escribir de cada persona, y sobre todo, una cosa que no me pasa inadvertida es si la persona en cuestión escribe con tildes. En esto hay tres grupos claramente diferenciados: los que nunca acentúan sus escritos, los que (como yo) suelen hacerlo aunque cometan muy a menudo errores, y los que dejan sus textos pulcros e inmaculados.

Pues bien, ella es una de éstas últimas personas. Y lo que más me sorprendió es que después de estos años, la primera falta que le he descubierto ha sido al escribir mi nombre, que según las normas de acentuación de la lengua castellana lleva tilde. Y eso incluso ni cuando yo mismo se la pongo...